R.I.P

El sexo petulante, espeluznante
capaz de hacer pequeño
a la mente mas grande.

Conquistador de guerras,
ambrosía de ángeles.

Capaz de convencerte de lo que sea,
inclusive
que prescindas de tu propio aire.

Para quien subsista
a desaires

               pecaminosos surrealistas
             apuntados a la amarga lista
           de una vida...

         inerte, irreemplazable, absurda
      y hasta en ocasiones... cuestionable.

¡Y no!
No es de amables entender
que vivir y morir
en teoría
son dos cosas invariables.

Serán estos versos

                inversos

donde plagie lo puesto
en mi entierro...

R.I.P

Vivir, sufrir, reír,
nostalgia de ti... Morir

Todos lo experimentamos,
es la ley de la selva.
               
                 todos morimos
              y también follamos.

Arcilla

Vistes al pasar
que visto de mujer fatal.

No llevo joyas
ni galas que escondan mi agrado.

Tan solo soy lo que vendo,
una puta de senos llenos
y mirada en celo.

No te recitaré a Homero,
comentaré a Balzac
ni las teoría de Galileo.

Solo haré
de este encuentro
una transacción plena

            de placer
          por dinero.

No me cuentes tu historia,
no me mires con recelo.

No me puedes
pintar
abrazar
besar
o adorar

Soy puta...

              tan solo me pagas
           para follar.

Como una parca moneda
la que de mano en mano va
y ninguno con ella se queda.

No me escribas cartas,
ni me envíes flores;

No quiero poesía
donde soy la musa
de tus dolores.

Así que no busques el sosiego
que al poeta inspira
o por embriaguez
deja ciego.

               Las putas no tenemos alma,
            porque la musa que ansiabas...
         de entre mis piernas ha sido

       robada. 

Decencia surrealista... carencia moralista

No hay palabras para expresar...
Triste pero verdad, me rodea la rutina,
me aborrece lo mundanal.

Soy un ser raro de contentar,
lo quiero todo, no tengo nada,
pero me aburro del abismo
porque no comulgo con el altruismo.

Mis emociones existenciales son limitadas,
pero no espero nada, fui deseada.
Lo bueno es efímero, lo malo anodino.
Y rememoro así quien me habló una vez
de aquel Tarquino, monarca estreñido
al que mataron por ser buen amigo.

Los trobadores siempre jodiendo,
enrollándose al dedillo,
me aburro enseguida de la canción
por tanto repetir el estribillo.

Me sugestiono; la vida es bella y de mayor
construiré mi propio castillo y sino...
fumaré Malboro que aunque no es ilegal,
condiciona efectos y mil argumentos
que lo caracterizan de inmoral.

De esta manera, lo mundanal,
la sobriedad de lo que se considera
normal, no me amarga cada jodida noche
por jugar al mus con la soledad.

De un limonero...

Ya empezó el otoño
despuntan las hojas,
se abrigan los cielos,
se esconden los pájaros
y brilla el lucero.

Ahora, en mi alcoba estoy sola
y siento recelo de mi memoria,
suplica anhelo.

Me abrigo en tus ojos,
me escondo en tu pelo
y que el frio no albergue
todos tus sueños.

Que espero hacendosa
tu pronto regreso,
vive la experiencia y
contemplala sin miedo.

Que nadie se destruye
por mantequilla, miel y huevo.
Hornea con esmero
lo que venga
por este nuevo sendero.

Que ya llegó el otoño
y avecina la llegada
de un frío invierno.