El sexo petulante, espeluznante
capaz de hacer pequeño
a la mente mas grande.
Conquistador de guerras,
ambrosía de ángeles.
Capaz de convencerte de lo que sea,
inclusive
que prescindas de tu propio aire.
Para quien subsista
a desaires
pecaminosos surrealistas
apuntados a la amarga lista
de una vida...
inerte, irreemplazable, absurda
y hasta en ocasiones... cuestionable.
¡Y no!
No es de amables entender
que vivir y morir
en teoría
son dos cosas invariables.
Serán estos versos
inversos
donde plagie lo puesto
en mi entierro...
R.I.P
Vivir, sufrir, reír,
nostalgia de ti... Morir
Todos lo experimentamos,
es la ley de la selva.
todos morimos
y también follamos.
miércoles, 25 de abril de 2012
martes, 24 de abril de 2012
Arcilla
Vistes al pasar
que visto de mujer fatal.
No llevo joyas
ni galas que escondan mi agrado.
Tan solo soy lo que vendo,
una puta de senos llenos
y mirada en celo.
No te recitaré a Homero,
comentaré a Balzac
ni las teoría de Galileo.
Solo haré
de este encuentro
una transacción plena
de placer
por dinero.
No me cuentes tu historia,
no me mires con recelo.
No me puedes
pintar
abrazar
besar
o adorar
Soy puta...
tan solo me pagas
para follar.
Como una parca moneda
la que de mano en mano va
y ninguno con ella se queda.
No me escribas cartas,
ni me envíes flores;
No quiero poesía
donde soy la musa
de tus dolores.
Así que no busques el sosiego
que al poeta inspira
o por embriaguez
deja ciego.
Las putas no tenemos alma,
porque la musa que ansiabas...
de entre mis piernas ha sido
que visto de mujer fatal.
No llevo joyas
ni galas que escondan mi agrado.
Tan solo soy lo que vendo,
una puta de senos llenos
y mirada en celo.
No te recitaré a Homero,
comentaré a Balzac
ni las teoría de Galileo.
Solo haré
de este encuentro
una transacción plena
de placer
por dinero.
No me cuentes tu historia,
no me mires con recelo.
No me puedes
pintar
abrazar
besar
o adorar
Soy puta...
tan solo me pagas
para follar.
Como una parca moneda
la que de mano en mano va
y ninguno con ella se queda.
No me escribas cartas,
ni me envíes flores;
No quiero poesía
donde soy la musa
de tus dolores.
Así que no busques el sosiego
que al poeta inspira
o por embriaguez
deja ciego.
Las putas no tenemos alma,
porque la musa que ansiabas...
de entre mis piernas ha sido
robada.
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